叶之上——裂纹里嵌着黄白痰核，血管断口处凝着暗红瘀块，肺泡塌陷如枯井，纹理尽毁。
“看清楚。”她声不高，却字字凿入耳骨，“这不是‘疫鬼作祟’，不是‘天罚降瘟’，是痰瘀久积，气血不通，肺络尽塞！若早知舌紫唇青为预警，若早懂清痰活血可延命七日，若有人肯教一句‘咳声短促如击鼓，速寻宣肺之法’——何至于此？！”
她忽而转身，目光如钩，钉在西侧观礼台最前排——脉童生正死死攥着袖角，指节发白，额角青筋暴起。
“你昨日说，‘宁信古方，不信偏方’。”她声音陡然一沉，“那你告诉我——”
她顿住，琉璃盘中黑肺在日光下泛出油亮死光。
“——古书哪一页，写过人的肺，会烂成这样？”
脉童生浑身一震。
他张了张嘴，喉头滚动，却发不出声。
眼前那对腐肺忽然放大，化作他昨夜伏案抄录的《伤寒论》残卷——纸页泛黄，墨迹端方，可字里行间，从无一处提及“肺色黑如炭”“肺质脆若朽木”。
他读了十年医，跪了十年碑，信了十年“圣贤之言不可疑”……可此刻，圣贤没说话，死人开口了。
“呃——”
他喉间猛地一哽，一股腥甜直冲齿根。
“噗！”
一口鲜血喷溅而出，在青石台上绽开刺目红梅。
他双膝一软，仰面栽倒，瞳孔涣散，指尖还在无意识抠抓地面，仿佛想抓住什么早已崩塌的地基。
老学正疾步上前，拂须低喝：“快取安神汤！金针通络！”
云知夏却抬手止住：“不必。”
她俯身，指尖悬于脉童生鼻下三寸，感受那微弱却急促的气息，声音冷而清晰：“他不是病在身，是病在心。心火焚血，非药可解——让他醒着痛一回，比吃十剂安神汤，都管用。”
她直起身，目光扫过满台百官、满场百姓，最后停在程砚秋惨白如纸的脸上。
“你们怕的，从来不是解剖。”她指尖轻叩琉璃盘沿，一声清响，震得人心发颤，“是无知。”
“而你们用‘礼法’盖住真相，用‘古训’堵住人嘴，用‘不可妄议’锁死医箱——这才是真正的杀人。”
风骤起，卷起台角残存的旧符纸，簌簌飞过众人头顶。
就在此时，人群西南角忽起一阵异动。
不是喧哗，不是推搡，是一种近乎窒息的静默裂开了一道缝隙——
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