了她的思绪。
她循声转过头去，只见一只手指修长、指尖修剪圆润干净的手从柜台后抬起来，一把笼罩了随手放柜台上的手机。
那只手在手机屏幕上摸索了下，摁掉了闹铃。
紧接着，高大的身影再一次出现在了众人的视野里，在阿耀见怪不怪的视线中，男人睁着睡意朦胧的双眼，抬起手揉了揉本来就蛮乱的头发。
马丁靴“咚”地落地。
他站了起来。
孔绥这才看到，在这个极其具有现代设计风格和机车文化气氛的摩托车店内，角落里居然还颇为复古的供奉着一个红色的佛龛。
……
男人走到佛龛前站稳，抬起手整理了下上面供奉的水果，然后顺手从旁边的木盒里取出三支香。
打火机“喀啪”一声点燃香，火焰在香头窜起，倒映出冷硬的轮廓。
下一秒，便见他抬手用指腹轻轻一抿，把香头上的明火掐灭。
“滋”地闷响，明火熄灭声清晰得像一根针落地。
空气顷刻安静下来。
“师父，原谅阿耀想钱想疯，给刚成年小孩开单，实在是下个月店租零头还未凑齐，我哥最近学会不接我电话。”
细细的烟线从香头蜿蜒而上，伴随着男人薄唇懒洋洋的开合。
“生活所迫，但您若看不过眼，要怪就怪阿耀一个人，与我无关。”
众人“……”的视线中，他挑了挑唇，与此同时微微低头，手掌平举，香在指间微微颤动。
灯光从他发梢滑下来，落在他半躬身时露出的光洁修长后颈上，尽管说着离谱的话，整个人却还是意外显得克制又庄重。
那尊神龛立在角落，红木底座擦得发亮，他抬起香，在香炉前停了片刻，指尖微微一顿，然后插了进去。
烟雾在空气中缭绕，带着一股淡淡的木香。
做完一切，男人转过头，对完全陷入无语的阿耀说：“好了，跟祖师爷请罪过了，你继续放肆造孽。”
众人：“……”
……
孔绥平静的心想，妈的，这个神经病。
在店铺老板双手插兜又开始往他亲爱的躺椅那边挪动，出于好奇——也没那么好奇——但还是有点好奇，孔绥实在是蛮想知道，摩托车的祖师爷是哪位。
总不能是马克·马奎斯（*顶级赛事motoGP顶级赛车手，共计获得8次世界冠军），人还没死，这就供起来了，不好吧
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