后的年轻店员头也不抬,全神贯注地盯着手中的终端屏幕,手指飞快滑动。
“拿个打包袋。”许砚的声音有些沙哑。
“六毛。”店员敷衍地指了指旁边的二维码。
他转身欲走,视线无意间扫过光洁如镜的玻璃门,倒影里,他自己肩头的虚空中,一只由灰色烟絮构成的手,正缓缓搭上来。
没有实体,却带着一股冻结灵魂的寒意。
更可怕的是,在那只诡手触碰他倒影的瞬间,一段记忆突兀地在他脑中闪现又碎裂——是阿哲!阿哲在对他喊什么……嘴型清晰,声音却被无形之物吞噬!
他猛地转身,背后空无一人。
日光灯管闪烁。
他再回头,倒影恢复正常,那段被触发的记忆也随之变得模糊,如同退潮的海水,怎么也抓不住。
“遗忘,才是真正的死亡……”
相纸上的话在他脑中尖啸。
如果说“被遗忘”等同于死亡,那么他此刻,背负着不该存在的记忆,清醒地行走在这个被不断“重置”和“修改”的世界里,又算什么?
是记忆的囚徒?还是……不被承认的亡魂?
他推开门,重新踏入午夜的街道。
周遭不知何时已恢复了“正常”。
他继续行走,目光如探针般扫描着这座虚假繁荣的城市。
然后,他看见了——公交站台上,昨天那位明星的广告,被一个笑容弧度都完全相同的虚拟偶像取代;常去的小吃摊,老板娘的招呼声比记忆里高了半个音调,精准得令人不适。
所有这些微小的“修正”,都像针一样扎在他的记忆上。
他抬起手,看着自己的掌心。
在路灯下,他手指的轮廓似乎有那么一瞬,轻微地闪烁、模糊了一下。
远处,钟楼方向传来一声极轻微的、几近幻觉的嗡鸣。
那不是报时。
许砚知道。
那是下一个循环……正在逼近的足音。
他提起相机,冰冷的机身传来一丝真实的触感,支撑着他即将涣散的存在。
“记忆会死。”
他对着空无一人的街道,也是对着自己正在被侵蚀的灵魂,低声宣战。
“但我,拒绝被遗忘。”
晨光熹微,像一块被反复漂洗过的旧布,勉强照亮了“遗忘照相馆”的牌匾。
许砚在门口停下。旅行箱的轮子声戛然
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