撕下来的一角。纸张边缘有着粗糙的撕痕,上面还沾着一点干涸的红酒渍,或者是泥点。
在地图的背面,写着几行极其潦草、狂放,却透着一股说不出的潇洒与傲慢的英文:
Sorry, Heinz.(抱歉,海因茨。)
Borrowed some cars. The suspension is great.(借了几辆车。悬挂真棒。)
P.S. The cigars are excellent.(附注:雪茄很赞。)
—— A.S.
古德里安看着这张纸条。
他看得很慢,就像在最高统帅部里审视一份最高机密的作战计划。
周围的参谋们、警卫们,甚至连远处正在清理废墟的士兵们,都下意识地屏住了呼吸,所有人都生怕这位脾气火爆的“闪击战之父”会突然拔出鲁格手枪,把眼前的一切活物都崩了。
但出乎所有人的意料。
古德里安并没有发火。他没有咆哮,没有摔东西,甚至连脸上的肌肉都没有抽搐一下。
他只是慢慢地、仔细地将那张纸条沿着折痕折叠整齐,然后像收藏一件珍贵的纪念品一样,郑重地放进了自己贴身的上衣口袋里,靠近心脏的位置。
他抬起头,再次看向那片空荡荡的北岸。
他的眼神变了。
那不再是单纯的愤怒,而是一种深邃而危险的凝视。那是一种猎人在森林里游荡了许久,终于遇到了那头传说中的、足以咬断他喉咙的狡猾恶狼时,才会露出的眼神。
那是认可,也是杀意。
“A.S.……”
古德里安低声念着这个缩写。
“很好。”
“你赢了这一局,英国人。你很有种。”
他猛地转过身,灰绿色的大衣下摆在晨风中猎猎作响,像是一面宣战的旗帜。
“好好享受你的雪茄吧。因为下一次见面……”
古德里安的目光扫过在场的所有军官,声音如钢铁般冰冷:
“我会让你把吃进去的,连本带利地吐出来!”
“传令!联系工兵部队!立刻架设浮桥!哪怕是用尸体填,也要给我填出一条路来!”
“我不等大本营的命令了!去他妈的政治!”
“我们要过河!!”
“现在!”
……
阿河下游,
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