人,并肩站在海边。一个浓眉宽额,笑得露出整齐的白牙;一个瘦削清俊,唇角抿着,眼神望向镜头外的远方。
浓眉宽额的那个,是高天阳。
瘦削清俊的那个,是他的父亲。
高天阳没有回头。
但他的脚步停住了。
三秒。
五秒。
他缓缓转过身。
隔着八米的距离,隔着三十年的岁月,隔着无数条无法回头的路。
他望着那张照片。
他苍老的、布满细纹的、被野心和愧疚层层包裹的脸,终于裂开一道极细的缝隙。
缝隙里漏出一点光。
那光太弱,弱到任何人不仔细看都无法察觉。
但陆峥看到了。
高天阳走回他面前。
他的声音很轻:
“你爸当年问我,为什么要给境外公司做事。我说,为了赚钱。他说,你赚够了吗?”
他没有等陆峥回答。
“我说,没有。赚多少都不够。”
他低下头,看着照片里那个瘦削的、望向远方的年轻人。
“他说,高天阳,你总有一天会后悔的。”
他沉默了很久。
“我当天晚上就后悔了。”
登机口的电子屏跳动:MU5351,最后召集。
高天阳抬起头。
“笔记本第三十七页,”他说,“夹层里有一张存储卡。”
“你爸出事前一周,在港岛和我见过最后一面。他把那张卡交给我,让我带回江城。”
“他说,如果他回不来,把卡交给老枪。”
他的声音越来越低。
“我没有交。”
“老枪在那年冬天被宣布牺牲。我不知道该交给谁,也不敢自己留着。我把卡藏在那本笔记本的夹层里,把笔记本封存进港岛一家银行的保险柜。”
他抬起眼,看着陆峥。
“二十天后,凤凰山仓库的改造图纸送到我手上。图纸不是发给我的,是发给老枪的。”
“老枪还活着。”
他转身,走向廊桥。
这一次他没有停步。
陆峥站在原地,目送他的背影消失在廊桥尽头。
三分钟后,登机口关闭。
MU5351推出廊桥,滑向跑道。
凌晨四点零五分,飞机腾空而起,扎
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