的手在母亲掌心里颤抖。
“你想做什么，就去做。”王秀英的声音很轻，但每个字都像钉进木头里的钉子，“妈帮不了你太多，但至少，妈不会拖你后腿。”
林晚秋的眼泪终于掉下来。不是委屈的泪，是释然的泪——这个一直劝她忍耐的母亲，终于站在了她这边。
下午四点，她接小雨放学。钢琴课从下周才开始，所以今天还能正常回家。路上，小雨牵着她的手，小声问：“妈妈，爸爸为什么不让去超市上班了？”
林晚秋想了想，蹲下身和孩子平视：“因为爸爸觉得妈妈太累了，想让妈妈在家休息。”
这是谎言，但她只能这么说。她不能告诉一个六岁的孩子，你的父亲正在用最温柔的方式囚禁你的母亲。
“可是妈妈喜欢上班呀。”小雨歪着头，“妈妈上班的时候，会给我买小蛋糕。”
林晚秋鼻子一酸，抱住女儿：“妈妈在家也能给你做小蛋糕。”
“那不一样。”小雨固执地说，“妈妈上班的时候，笑得比较多。”
孩子的话像一把钝刀，慢慢割开林晚秋的心脏。是啊，在超市上班很累，工资很低，被顾客刁难，被经理训斥。但那是她的时间，她的空间，她的世界。在那个世界里，她是林晚秋，是理货员，是靠自己双手挣钱的劳动者，不是谁的妻子，不是谁的所有物。
而现在，这个世界被强行关闭了。
晚上陈建国回来时，林晚秋已经做好了晚饭，完成了清单上大半的家务。玻璃擦得锃亮，油烟机干净如新，地板光可鉴人。
陈建国仔细检查了一圈，最后点点头：“还行。”
只是“还行”，没有夸奖。但林晚秋不在乎了。她在乎的是，在擦油烟机的时候，她摸到了藏在滤网后面的旧手机；在整理衣柜的时候，她把日记本从铁盒里转移到了冬天棉被的夹层里；在给地板打蜡的时候，她跪在地上，用身体的遮挡，把录音笔塞进了沙发底下。
这些小小的反抗，像石缝里的草籽，不起眼，但顽强。
晚饭后，陈建国拿出钢琴课的教材，开始教小雨认五线谱。孩子学得很吃力，小脸皱成一团。陈建国渐渐失去耐心，声音越来越大：“这里！这里！跟你说几遍了？怎么这么笨！”
小雨的眼泪在眼眶里打转，但不敢哭出来。
林晚秋在厨房洗碗，水流声掩盖不了客厅里的训斥。她握紧手里的盘子，几乎要捏碎它。但她不能出去，不能干涉。陈建国在教育孩子
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