下的痕迹。
“押什么？”昂旺问。
“押血。”洛桑仁增的声音毫无起伏，“雪城的纸，不信空口白话，只信血契。你按下去，你的名字才算真正入了账册。你按不下去，你那木牌，就只是块空刻的废木头。”
昂旺将指尖的裂口用力抵在木牌粗糙的边缘，剧烈的痛楚让他呼吸一滞。温热的血珠慢慢渗出，那点暖意转瞬就被寒风吹得麻木。他将染血的指尖，狠狠摁向印泥盒。印泥的腥甜与血液的铁锈味猛烈混合，冲入鼻腔——这是一种将人永久钉死在某个位置的味道。
洛桑仁增展开一张薄如蝉翼的纸，纸边毛糙，刮擦着手指。他用一种平板无波的腔调，念诵着誓词，如同在朗读一段枯燥的账目：“尧西·拉鲁，自愿附录于朗孜厦名册脚注，听差三日，所供所记，皆可核验。违者，命价归下等。”
不知何时，洛桑坚赞已无声地立于巷口。他没有走近，只抬起手，将一支笔递给洛桑仁增。笔杆尚带余温，仿佛刚从袖中取出。洛桑仁增接过笔，落笔极快，墨香在刹那间盖过了藏香的辛辣，如同浓重的夜色骤然吞没了最后的火苗。
“按。”洛桑仁增命令道。
昂旺按了下去。
鲜血在纸面上摊开，像一滴微小而刺目的红日。洛桑仁增在旁边，郑重地盖上那枚门印副押。与此同时，洛桑坚赞在另一份完全相同的薄纸上，同样落笔，同样盖印——一式两份，分入两本账册，两边同时将他写入。
昂旺听见自己的心跳在耳膜内沉重撞击，闷响如鼓。缺氧让胸口紧绷，连吞咽口水都像在进行一次无声的画押。
他忽然想放声大笑，却又一丝笑意也挤不出来。雪城给了他一个名字，同时也将他从一个有血有肉的人，变成了账册上一笔可以计量、可以交易、可以随时勾销的条目。
一滴血，被交易的双方同时记入账册：从这一刻起，他不再完全属于自己，而是成了一件“双方都意图控制、并希望其暂时保有价值的资产”。
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