搀扶着，米紫龙推开压在身上的半截断梁，皇甫勇捂着胸口咳着血，挣扎着站起来。四个人，八道目光，死死地、复杂无比地盯在赵崇义身上，尤其是他手里那根，和他手臂绑在一起的短棍上。
皇甫勇最先打破沉默，他抹了把嘴角的血沫，看着地上焦黑的三角眼头目，又看看赵崇义，嘶哑着声音，带着难以置信和浓浓的好奇：
“崇……崇义兄弟？你……你刚才那招‘***’……哪儿学的？动静够劲啊！”
赵崇义感受着袖中短棍那异样的、微微发热的触感，又看了看地上那极具说服力的“战果”，再迎上四人和周围渐渐围拢过来的、眼神敬畏又惊疑的镇民的目光。
他沉默了一下，把哨棒拄在地上，腾出右手，习惯性地想去摸后腰——那里本该有警棍套。摸空后，他只能抬手，擦了擦额角并不存在的汗，脸上露出一种混合着疲惫、一点后怕，以及某种“工作完成”般的松懈表情。
他清了清嗓子，声音不大，却清晰地传遍寂静的街道：
“雕虫小技，不足挂齿。”
他顿了顿，拍了拍袖中那根警棍，目光扫过狼藉的战场和惊魂未定的乡亲，地上焦黑的马贼头目，又看看自己这身沾满泥土和汗水的粗布衫，最后目光落在四位挂彩的哥们身上，嘴角似乎极轻微地抽动了一下，自言自语低声道：“神兵利器很少的异世界。”声音低得几乎只有自己能听见。
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