旧阿七的土包。
他站在那里,一动不动。
过了很久,他轻轻说了一句话:
“我叫沈辞。我父亲叫沈文远。”
声音很轻,轻得被风吹散。
但他自己听见了。
那就够了。
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又过了两天。
阿七能坐起来了,能喝粥了,能扶着墙走几步了。老乞丐从外面弄来一点米,熬成稀粥,三个人分着喝。
这天傍晚,沈辞正在庙外给阿七找草药,忽然听见有脚步声。
不是一个人的脚步声。
是一群人的。
他立刻躲到草丛里,手按在刀柄上。
脚步声越来越近。他看见几个人影从远处走来——穿着灰扑扑的衣裳,拿着棍棒,像是在搜什么。
为首的那个,三十来岁,一脸横肉,眼神很利。
他一边走一边看,目光扫过草丛,扫过破庙。
沈辞屏住呼吸。
那些人走到破庙门口,停住了。
为首的那个挥了挥手,几个人冲进庙里。
沈辞的心猛地缩紧。
庙里传来老乞丐的骂声:“干什么!这是老子的地方!”
然后是翻东西的声音,踢打的声音,老乞丐的惨叫声。
沈辞握紧刀柄,就要冲出去。
忽然一只手从后面伸过来,捂住他的嘴,把他按回草丛里。
他挣扎着回头——是阿九。
阿九冲他摇头,极轻的声音:
“别动。”
沈辞瞪着他,眼眶发红。
阿九按着他,一动不动。
庙里,那些人搜了一圈,没搜到什么。为首的那个拎着老乞丐出来,扔在地上。
“两个年轻人,见过没有?”
老乞丐捂着被打的脸,摇头。
“没见过……没见过……”
那人踢了他一脚。
“老东西,骗谁?有人说看见这附近有人。”
老乞丐趴在地上,还是摇头。
“真没见过……就我一个人……”
那人盯着他看了一会儿,挥了挥手。
几个人走了。
脚步声渐渐远去。
沈辞挣开阿九的手,冲进庙里。
老乞丐躺在地上,脸上青一块紫一块,嘴角在流血。但他看见沈辞,居然咧
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