看着她。雨水顺着他的脸往下流。
那双褐色的眼睛里，有一团很小的火。
一直在。只是差一阵风。
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台阶上。
雨停了。
地铁口的灯重新亮起来——刚才雨太大，短暂停电了。
路遥收好吉他，站起来。湿透的衣服贴在身上，瘦得能看到肋骨的轮廓。
他抬头看了一眼天——十一月的夜空，云散了一点点，露出一小块深蓝色。没有星星。但他能听到——那种极微弱的频率，从云层上面传下来。
他闭上眼。清了清嗓子。
然后他轻轻唱了一句。
没有吉他伴奏。就是人声。
只有一句。声音不大。但那种质地——干净的、透明的、像冰面下的溪水——在空荡荡的台阶上回荡了一下。
远处，一只夜鸟忽然停了叫。
路遥自己也愣了一下。
他低头看了看自己的手。
手指不抖了。
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