他开口,“现在陈叔叔也知道了。但我们会绝对保密的。只为了帮助苍砚恢复到正常状态。”
陈生霖看着他,目光里有一种说不清的东西——是怜惜,是敬佩,还是别的什么。
“苍墨,”他说,“你是个好哥哥。”
苍墨没接话。
他看着画室的方向,看着那扇虚掩的门,看着他弟一动不动的背影。
“他那样多久了?”他问。
沈兮茜愣了一下,顺着他的目光看过去。
苍砚还是那个姿势,握着笔,悬着手,一动不动。从他们开始谈话到现在,至少半个小时了,他就那么坐着,像一尊雕像。
“我去看看。”苍墨站起来。
“等等。”陈生霖叫住他。
苍墨回头。
陈生霖看着他,目光很认真。
“苍墨,”他说,“你弟画画的时候,脑子里那些东西就不动了,对不对?”
苍墨点点头。
“那你有没有想过,”陈生霖说,“他不是在画画。他是在——转移。”
苍墨愣住了。
“转移?”
“对。转移。”陈生霖说,“他把脑子里的那些信息,通过画笔,转移到纸上。每一笔,每一划,都是在卸货。画完了,货就卸完了。所以他画的时候,脑子是空的。”
苍墨想了想,好像是这样。
每次苍砚画画,都特别专注。专注得几乎像睡着了——但不是真的睡着,是另一种状态。那种状态下,他不会照镜子时的那种发呆,不会被那些东西困扰。他就是画,一直画,画到画完,然后醒过来。
“那他现在,”苍墨说,“是在画,还是在——”
他没说完。
陈生霖替他说了。
“还是在接收?”
苍墨点点头。
陈生霖站起来。
“走,”他说,“去看看。”
三个人轻手轻脚走到画室门口。
门虚掩着,从门缝里能看见苍砚的侧脸。他盯着画板,眼睛一眨不眨。但那只握着笔的手,始终悬着,没有落下。
他在听。
不是听外面的声音,是听里面的。听脑子里的那些东西。
“苍砚。”苍墨轻轻推开门。
苍砚没动。
苍墨走过去,走到他身边,蹲下来,看着他的脸。
那张脸白得吓人。眼睛睁得
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