不是风。
是低语。
无数张嘴在重复着同一个音节，声音重叠在一起，像是合唱，又像是**。陈默听不清那个音节是什么，但每听一次，他体内的圣光就跳动一下，像是要挣脱他的控制。
他口袋里的符文石变得滚烫。
“走吧。”塞西尔说，提着灯笼走进甬道。
陈默跟在他身后。
身后的铁门自动关闭，发出沉重的锁死声。
甬道里只剩下灯笼的白色光芒，和墙壁上那些痛苦的脸。陈默看着那些浮雕，发现每张脸的眼睛都是睁开的，瞳孔里刻着一个小小的螺旋图案。
和他口袋里的石头上的图案一样。
“莱昂的笔记在哪？”他问。
“最深处。”塞西尔说，“忏悔室。”
“为什么要藏在这种地方？”
塞西尔没有回答。他继续往前走，灯笼的光在他面前摇晃着，把影子拉得很长。
陈默跟在他身后，手不自觉地摸向腰间的剑——空的。他没带剑。
他想起塞西尔的话。
“别带你的剑，带你的脑子。”
甬道越来越深，越来越窄。墙壁上的浮雕开始变化——圣光不再从天而降，而是从地面升起，像是有什么东西从地下涌出来，把那些人的身体撕裂，撕成碎片。
陈默的呼吸变得急促。
低语声变大了。
那个音节越来越清晰。
“……犹格……”
“……犹格……”
“……犹格……”
陈默停下脚步。
塞西尔也停下了。
“怎么了？”
“你听到了吗？”
“听到什么？”
“那个声音。”
塞西尔转过身，灯笼的光照在陈默脸上。他的表情很平静。
“我什么都没听到。”
陈默看着他。口袋里的符文石烫得快要烧穿布料。
“继续走。”塞西尔说，“快到了。”
他们又走了大约五十步。
甬道尽头是一扇门。木门，表面漆黑，上面刻着一个巨大的螺旋图案——和陈默的石头上的图案一模一样。
塞西尔伸出手，推开门。
门后是一间小房间。房间中央有一张桌子，桌子上放着一本笔记。
封面是黑色的，边缘已经磨损，纸
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