## 一
维特的手指停在古籍第七页上,指腹摩挲着纸张边缘,像在确认什么。
陈默盯着那页纸。纸上的手绘图和现实重合——一只摊开的手掌,掌心刻着螺旋纹路,线条走向、分支角度、甚至纹路深浅的分布,都和他手上的纹路一模一样。
“第七次。”维特的声音很轻,“古籍记载的第七次‘出口’事件。”
陈默抬头看他:“前六次呢?”
维特沉默了三秒。这沉默像一块铅,沉甸甸地压在两人之间的桌面上。
“都失败了。”他说。
陈默的手指不自觉地蜷缩。手心的纹路在烛光下微微发烫,像被点燃的引线。
“什么意思?”
“出口变成了门。”维特翻开古籍的前几页,每一页都画着同样的螺旋图案,但细节不同——有的纹路更粗,有的分支更多,有的螺旋中心有一个黑点,像被烧穿的小洞。
“第一个出口,存活了两个月零三天。”维特翻到第二页,“第二个,一个月零七天。第三个,三个星期。第四个,两周。第五个,八天。第六个——”
他停顿了一下。
“六天。”
陈默觉得自己的喉咙发紧:“阿尔德里奇呢?”
“三个月。”维特合上古籍,“他是坚持时间最长的。但你也看到了结果。”
烛火跳了一下,墙上的影子扭曲变形。
“为什么?”陈默问,“为什么会变成门?”
维特没有回答。他的目光落在陈默的手掌上,那目光里有某种东西——不是同情,不是恐惧,是更复杂的情绪。
“因为你体内的东西,”他说,“它在找回家的路。”
陈默想追问更多。但就在他张嘴的瞬间,手心的纹路猛地烫了一下。
不是温热。
是灼烧。
他低头看,螺旋纹路的中心开始发红,像皮肤下埋着一块烧红的炭。疼痛沿着手臂向上爬,肩膀、脖颈、后脑勺,然后——
世界碎了。
## 二
陈默睁开眼睛。
他不在档案室里了。
四周是灰色的雾,浓稠得像液体,在脚踝处翻滚。地面是光滑的黑色石板,每一块都刻着螺旋图案,图案在脚下缓缓转动,像活物在呼吸。
他站起来。雾的深处有什么东西在移动,不是脚步声,是更沉重的、拖拽的声音。
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