## 一
维特的手指停在古籍第七页上，指腹摩挲着纸张边缘，像在确认什么。
陈默盯着那页纸。纸上的手绘图和现实重合——一只摊开的手掌，掌心刻着螺旋纹路，线条走向、分支角度、甚至纹路深浅的分布，都和他手上的纹路一模一样。
“第七次。”维特的声音很轻，“古籍记载的第七次‘出口’事件。”
陈默抬头看他：“前六次呢？”
维特沉默了三秒。这沉默像一块铅，沉甸甸地压在两人之间的桌面上。
“都失败了。”他说。
陈默的手指不自觉地蜷缩。手心的纹路在烛光下微微发烫，像被点燃的引线。
“什么意思？”
“出口变成了门。”维特翻开古籍的前几页，每一页都画着同样的螺旋图案，但细节不同——有的纹路更粗，有的分支更多，有的螺旋中心有一个黑点，像被烧穿的小洞。
“第一个出口，存活了两个月零三天。”维特翻到第二页，“第二个，一个月零七天。第三个，三个星期。第四个，两周。第五个，八天。第六个——”
他停顿了一下。
“六天。”
陈默觉得自己的喉咙发紧：“阿尔德里奇呢？”
“三个月。”维特合上古籍，“他是坚持时间最长的。但你也看到了结果。”
烛火跳了一下，墙上的影子扭曲变形。
“为什么？”陈默问，“为什么会变成门？”
维特没有回答。他的目光落在陈默的手掌上，那目光里有某种东西——不是同情，不是恐惧，是更复杂的情绪。
“因为你体内的东西，”他说，“它在找回家的路。”
陈默想追问更多。但就在他张嘴的瞬间，手心的纹路猛地烫了一下。
不是温热。
是灼烧。
他低头看，螺旋纹路的中心开始发红，像皮肤下埋着一块烧红的炭。疼痛沿着手臂向上爬，肩膀、脖颈、后脑勺，然后——
世界碎了。
## 二
陈默睁开眼睛。
他不在档案室里了。
四周是灰色的雾，浓稠得像液体，在脚踝处翻滚。地面是光滑的黑色石板，每一块都刻着螺旋图案，图案在脚下缓缓转动，像活物在呼吸。
他站起来。雾的深处有什么东西在移动，不是脚步声，是更沉重的、拖拽的声音。
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