售票亭的玻璃碎了一地。
陈默踩过去，鞋底碾碎玻璃碴——声音在空旷的大厅里弹跳，像石子砸进深井。售票窗口上的价目表褪成灰白色，但他认得那个字体——博物馆统一更换的标识牌，他穿越前刚换过。
三个月。
对埃尔德兰来说，是三年。
他伸手触碰窗口边缘的金属框，指尖传来冰凉的触感。不是幻觉。不是圣光编织的幻象。他真真切切站在自己世界的废墟里。
大厅里很安静。雾气从破碎的玻璃幕墙渗进来，在地面铺成一层薄薄的白色地毯。陈默的呼吸在空气中凝成白雾，他低头看自己的手——骨节分明，带着老茧，那是雷诺·艾德伍德的手。但指甲缝里嵌着三星堆工地的泥土，他穿越前那天下午刚清理过祭祀坑。
“不可能。”
声音在空荡的大厅里显得很轻，像羽毛落地。
陈默转身，目光扫过大厅两侧的展柜。大部分已经碎裂，青铜器残片散落在地面，有些被氧化成绿色，有些还泛着金属光泽。他朝左侧的青铜器展厅走去，脚步越来越快。
* * *
展厅的门半开着。
他推开门，门轴发出刺耳的尖叫——像有人被掐住喉咙。
里面的场景比他想象中更糟糕。展柜全部倒塌，青铜面具、青铜神树、青铜立人像的碎片混在一起，像被巨人用手掌碾过。陈默蹲下来，捡起一片青铜面具的碎片——眼睛部位的镂空还在，但表面覆盖着一层暗红色的锈迹。
不对。
他翻过碎片，瞳孔猛地收缩。
青铜的背面刻着字。
不是文物编号。是文字。用刀刻上去的，笔画歪歪扭扭，像是在极短的时间内完成的。
“出口是陷阱。”
陈默的手指僵住了。
他站起来，环顾四周。更多的碎片上刻着同样的字。有的在青铜器上，有的在陶器上，有的直接刻在墙壁的灰泥里。他走到最近的一面墙前，用手拂去表面的灰烬。
墙上密密麻麻全是字。
“别相信出口。”
“祂在等你。”
“名字。”
“别让祂找到你的名字。”
陈默的呼吸变得急促。他后退两步，脚后跟碰到什么东西——一个背包。黑色的登山包，半埋在碎玻璃和灰烬里。拉链开着，里面露出笔记本的一角。
他弯腰捡起来。
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