灰烬比地表厚了三指。
陈默踩下去，脚感不对——不是碎玻璃的脆响，是陷进某种软绵绵的东西里。他低头，手电筒的光柱扫过地面：铺满通道的苔藓，潮湿，发黑，在光束下泛着暗绿色的荧光。
这地方不该有苔藓。
博物馆的地下通道，封闭了三个月，空气干燥得像沙漠。可这里的苔藓厚得能藏住脚踝，像长了十几年。
陈默蹲下，指尖捻起一撮。触感滑腻，带着刺鼻的金属味——不是铜，不是铁，是血。
他甩掉手指上的苔藓，继续往下走。
通道拐了个弯，混凝土墙面开始出现裂缝。裂缝里嵌着什么东西——黑色的，像凝固的沥青，但表面有微弱的反光。陈默把手电筒凑近，光束照进去的瞬间，他看清了：
那些不是裂缝。
是裂隙。
窄得像刀锋，但深不见底。光线穿过时，像是被什么东西吃掉，不再反射回来。
陈默的手心开始出汗。
他又往下走了三层楼梯，空气里的金属味越来越浓。脚下的苔藓从暗绿色变成深红色，像浸透了铁锈的水。
然后他看到了门。
祭祀坑的入口。
门半开着，混凝土碎块堆在两侧，像被什么东西从里面撞开的。陈默推开门，手电筒的光柱探进坑底——
他愣住了。
祭祀坑不见了。
或者说，祭祀坑还在，但坑底不再是土和文物。那里有一个漩涡，由光线和灰烬编织而成，直径约三米，边缘泛着淡金色的光。
圣光。
陈默认得那种光。
他站在坑边，看着漩涡缓缓旋转。它的轨迹很规律，螺旋状，从中心向外扩散，像心脏在跳动。每转一圈，边缘的光就亮一点，然后暗淡，再亮一点。
陈默的胸口开始发烫。
他撕开衬衫领口，胸前的皮肤上浮现出一道淡金色的纹路——和漩涡边缘的光一模一样。
共鸣。
他在银月城大教堂的钟声里感受过这种共鸣。在阿尔德里奇的法师塔里确认过这种共鸣。在埃尔德兰的战场上，每次圣光失控时，这种共鸣都会撕扯他的灵魂。
但这一次，不一样。
这一次，共鸣来自他自己。
* * *
陈默跳下坑底。
落地时，靴子踩进灰烬层，没到脚踝。他往前走，每一步都像踩在棉花
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