铁锈般的腥味——不是铁锈，是血。远处城墙上的火把在风中摇曳，投下扭曲的影子。
“你知道那是什么吗？”
陈默没有回答。
科尔曼转过头，看着他，眼神里有一种陈默从未见过的情绪——不是恐惧，不是愤怒，是某种更古老的东西。
绝望。
“黯潮要来了。”科尔曼说，“不是边境那种小规模的侵袭。是真正的黯潮。”
“什么时候？”
“三天。”
陈默的胸口一紧。
“三天后，银月城会成为前线。”科尔曼说，“而阿尔德里奇——不管他在变成什么——都会在那之前完成。”
“你怎么知道？”
科尔曼没有回答。他走回桌前，从抽屉里拿出一份羊皮纸，扔在桌上。
陈默低头看。
那是一封信。
字迹潦草，但陈默认得——那是阿尔德里奇的笔迹。
“如果你们看到这封信，说明我已经不在了。”
“不要来找我。”
“不要打开那扇门。”
“但最重要的是——”
“不要相信圣光。”
陈默的手指发抖。
“这封信是什么时候送到的？”他问。
“三天前。”科尔曼说，“但信纸上的墨水——已经干了十八年。”
陈默感到头皮发麻。
“他是在二十年前写的这封信。”科尔曼说，“在你出生之前，他就知道你会来。”
“也知道你会碰那扇门。”
* * *
陈默走出办公室时，双腿发软。
走廊里空无一人。只有他自己的脚步声回荡在石板地面上，每一步都像踩在冰面上。头顶的烛台在摇晃，投下的阴影也跟着晃动，像有什么东西在暗处盯着他。
他停下来，深吸一口气。
然后他听到了声音。
不是从走廊传来的。
是从他脑子里。
“你看到了。”
那声音低沉，沙哑，像是从很深的地方传来。
“你也看到了，对吗？”
陈默猛地回头——没有人。
但走廊尽头，有一个影子。
不是人的影子。
那是某种庞大的、扭曲的东西，从墙壁上缓缓爬过，像一只巨大的蜘蛛。
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