。她接过，掰开，热气冒出来，白白的，软软的，她咬了一口，嚼着嚼着忽然问：“师傅，您在外头云游的时候，最想去的地方是哪儿？”
鹤师傅想了想：“昆仑山。”
“昆仑山？那里有什么？”
“什么也没有。”鹤师傅嚼着馒头，含糊不清，“就是想去看看。看看山有多高，雪有多厚，天有多蓝。看看自己一个人走到那个地方，是什么滋味。”
乔晚不说话了，低头咬着馒头。过了好一会儿，她低声说：“我也想。”
鹤师傅没接话，只是又掰了一块馒头塞进嘴里。夕阳落在师徒二人身上，把他们的影子拉得长长的，投在廊下的青石板上。一个老的，一个小的，安安静静地坐着。
第四日黄昏，天上渐渐堆起了铅灰色的云，风也稍稍紧了些，似有降雨之意。老嬷嬷急得不行，连拉带劝，才硬逼着乔晚上了回城的小车。临上车前，乔晚站在别院门口，又回头望了一眼——暮色为她瓷白的脸庞蒙上了一层柔和的灰调，却掩不住眼底那份深深的流连与不舍。风卷起她的裙摆与发丝，少女的身形在渐浓的暮色与空旷的院落前，显出一种既单薄又执拗的美丽，像一株迎风生长的小花儿，渴望着这片自由的天地。
“过了清明还来，”她轻声说道，像是在跟自己约定，又像是在对这座院子说话。声音被风吹得有些散，可字字清晰，“到时候，要在院里种一架紫藤，等它开花，整个院子都会是香的。”
老嬷嬷把她扶上车，车帘放下。乔晚坐在车里，手里还攥着几根没编完的柳枝。车子动了，晃晃悠悠的，她掀开车帘一角，回头望去，那座院墙越来越远，越来越小，最后被树影遮住，什么都看不见了。
她放下车帘，靠回车壁。
手里的柳枝已经蔫了，叶子软塌塌地垂下来。她看了看，没扔。
车轱辘缓缓转动，碾过门前的碎石子路，发出“咕噜咕噜”的声响，乔家庄别院的轮廓，渐渐在视线里模糊、远去。只有乔晚自己知道，心里某个柔软的角落，已经悄悄存下了这片河、这片林，存下了这座空寂了五年的院子，存下了这个在春日里奔跑、静坐、欢笑、练剑的自己——那个有着乌黑的发、明亮的眼，和一颗向往着无边旷野与自在的、活泼泼的少女心。
她知道，父亲不会一直让她住在这里。来了这一次，还会有下一次，可每一次都很短，短得像一场梦。梦醒了，她还得回那个大院里去。可至少，这个地方在。只要它在，她就还有一个可以逃的地方
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