秦庙的第十代守灯人，是个哑僧。他接掌那盏青灯时，庙里只剩他一人。前代师傅坐化前，拉着他的手，在掌心写了两个字：“守、等。”守什么？等什么？师傅没说，只指了指山下。
山下是泗州城。时值唐末，藩镇割据，兵祸连年。都梁山地处要冲，今日过叛军，明日过流寇，山路早就断了。香客绝迹，庙田荒芜，僧人们或逃或死，最后只剩哑僧，和那盏灯。灯油将尽，哑僧每日只做三件事：扫落叶，添灯油，望山路。他将灯芯捻到最细，青幽幽的一点光，在空荡荡的庙堂里，像随时会熄灭的魂魄。
那年腊月二十三，山下隐约有爆竹声，山上却静得能听见雪落。最后一滴松脂油添进灯盏，哑僧算过，这点油最多燃到天明。他跪在石像前，双手合十，心里默念：师傅，弟子守不住了。
就在这时，山下传来马蹄声。不是兵马的杂乱，是整齐的、沉实的蹄音，由远及近，竟沿着荒废多年的山道上来了。哑僧起身，走到庙门前，透过门缝望出去。雪地里，一行十余人，打着灯笼，正艰难上山。为首是个四十来岁的中年人，披着黑貂大氅，面庞方正，眉眼间有股商人的精明，却也带着几分罕见的沉静。
中年人在庙门前驻足，抬头看了看那块“秦”字匾额——字迹早已模糊，被雪覆盖大半。他拂去积雪，仔细辨认片刻，眼中掠过一丝异色。“敲门。”他对仆从道。哑僧开门。那中年人上前一步，合十为礼：“师傅，在下泗州乔氏，行商路过，见山中有灯，特来借宿避雪，可否行个方便？”哑僧侧身，让开路。
乔家人在偏房生起火，热了干粮。那中年人——乔家这一代的家主，乔广源——却不急着歇息，在正堂里细细观看。他看那尊天然石像，看石像前那盏将熄的青灯，看四壁被烟火熏黑的痕迹。最后，他的目光落在那哑僧身上。哑僧正用一把小勺，小心翼翼地将最后一点灯油舀进灯盏，动作极轻，像在侍弄婴儿。
“师傅，”乔广源开口，“这庙只剩你一人了？”哑僧点头。“香火断了多久？”哑僧伸出一根手指，又弯了弯——十年。乔广源沉默片刻，走到灯前，看着那点微弱却顽强的光：“这灯是秦庙的心火吧？灭了，庙就真亡了。”
他从怀中取出一个锦袋，倒出几块金锭，放在哑僧面前：“这些请师傅收下。一半修缮庙宇，一半购灯油粮米。从今年起，乔家每年捐百两香油钱，助秦庙重续香火。”哑僧盯着那金锭，没动。许久，他起身，走到石像后，摸索片刻，取出一卷用油布裹着的《秦记》，递给乔广
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