嘴里不住念叨：“慢些，慢些，这口子太深了，怕是伤了筋骨。”她不接话，低头又缝。针脚又密又匀，像缝了成百上千回。药香混着血腥气，顶得屋里人都屏着气，谁也不作声。屋角那汉子疼得直冒冷汗，咬着一块布硬扛，一声不哼。灯影把她侧脸勾出一道细的轮廓，额上全是汗，鬓发湿了贴在颊边，她也没空去拢。
她缝到一半，抬眼看了那汉子一眼，声音放软了些：“忍一忍，快好了。你这腿保得住，日后照样能下地干活。”
血止住那当口，她撑着膝盖站起来，两条腿早蹲麻了，晃了一下才站稳，又立刻去配药，捣碎，敷上，拿干净布一层层裹好。满手是血，她像没看见，只把药末按进伤口周围的皮肉里，按得稳稳当当。
天光下来时那汉子睁开了眼。他妻子哭得跪在地上磕头，她只摆摆手，说一句“养着罢”，转身去洗手上的血，洗到一半才见自己指尖也划破一道口子，血正往外渗，拿帕子随手一包，也没当回事。
安若华站在街对面檐影里，把这一夜从头看到尾。他见过太多人。那些站在朝堂上的人，说起“民生”“苍生”来一个比一个讲得动听，可真能为一条不相熟的汉子的一条腿熬到四更天、汗湿了衣裳、血染了袖口的，他头一回见。到末了，她只换一句“养着罢”。
这时候一个背药箱的干瘦老头从后门摸进来，手里提一只瓦罐，揭开盖子是一碗还冒着热气的粥。他往她手里一塞，佝偻着腰，嗓子里带着南边的口音：“熬了一夜了，吃口热乎的。你这孩子，见着病人就不要命，赶明儿把自己搭进去，谁给你收尸。”
苏念安接过粥，吹了吹，喝了一口，才应道：“师父，救人哪有挑工夫的。”
那老头便是梁老医。他看徒弟这模样，也没再说什么，只蹲在门槛上，摸出一杆烟袋，塞了烟叶点上，又叹了口气：“你爹娘若还在，瞧见你给人缝这样的伤，不知是该心疼，还是该说你有出息。”
“师父。”她唤了一声。
梁老医便住了口，闷头去抽烟。烟袋的青烟在灯下升起，绕着她倦得抬不起的眉眼，袅成一线。她师父那句话不高，隔一扇门传进安若华耳里，却是热的，烫得他指节蜷了蜷。
夜风灌进领口，吹得狐裘领子翻起来。他想起母亲手记里的另一句话——“医者以活人为业，故知世人之苦最真。为官者以苍生为念，而多不识苍生之面。”
母亲当年写下这一句时，大约是对这朝里的官失望的。
他转身往回走，走
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