而在城市的另一端，林工下班后打开工具箱，准备收拾工具。
他愣住了。
那支他从老旧的“C7”灯杆上拆下来的、早已褪色发白的锈红色蜡笔，不知何时，悄然恢复了它原本浓郁的颜色，像一管凝固的血。
他将蜡笔拿起，在指尖轻轻摩挲了片刻，然后郑重地把它放入了新领的工作日志封面的夹层里。
当天傍晚，他走过一座铁路桥。
火车从桥下呼啸而过，风声灌满耳廓。
他抬头望着天边那轮浅淡的月亮，忽然没来由地，用只有自己能听见的声音，轻声说了一句：
“老赵，今天我没念你的名字。”
风吹过桥洞，带起一阵空洞的回响，仿佛是一声遥远的应答，又仿佛只是管道与风的共鸣。
林工笑了笑，那笑容里有释然，也有一丝无人察觉的孤单。
他转过身，将手插进工装裤的口袋，汇入下班的人潮中，再未回头。
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