暮色像打翻的钛白颜料，在天际慢慢晕开，从最初的米白渐变成浅灰，最后沉成画室窗棂上的淡墨。周苓将最后一块防尘布盖在《大道》的玻璃罩上时，指尖先触到画布边缘残留的余温——那是白日阳光晒透亚麻布的温度，混着陈迹昨夜补色时鎏金颜料的金属感，像还未散去的心跳。防尘布的边角绣着细小的藤蔓纹，是她前几日熬夜缝的，针脚里还缠着几根陈迹掉落的黑发，沾着点钴蓝颜料，像藏在布纹里的星。
画室的木桌上，一本翻卷的《庄子》还摊在“秋水”篇，书页边缘被颜料浸得发脆，陈迹的批注用铅笔写在空白处：“天地有大美而不言，四时有明法而不议”。字迹旁沾着一点钛白，是他昨日思考补色时，无意识蹭上去的。周苓伸手抚平书页，指腹划过那句批注，突然想起陈迹说过的话——以前总觉得“大美”是画布上的绚烂，后来才懂，是两个人守着一盏灯，看颜料慢慢干的安稳。
“该走了，去取你明天要穿的礼服。”陈迹从背后抱住她，下巴抵在她发顶，发丝间还沾着未洗尽的颜料碎屑，是昨夜调鎏金时蹭上的。他的手掌贴在她小腹上，那里曾印着深红的颜料渍，如今只剩细腻的肌肤，像画布上干透的底色，却还留着他指尖的温度。
周苓回头吻了吻他的嘴角，尝到一点松节油的涩味。她的目光掠过画室中央的展架，金属支架上还留着固定画布的痕迹，像两道浅浅的疤痕。明天，这里将挤满艺术界的名流与媒体，《大道》会作为压轴作品挂在最显眼的位置，那些交织的色彩与身体拓印，会诉说他们从破碎到重生的故事——像《庄子》里说的“破而后立”，从刮掉旧画的空寂，到重新泼色的鲜活。“钥匙带了吗？”她叮嘱道，伸手将防尘布的边角掖好，生怕夜风钻进去，惊扰了这幅凝结了无数晨光与泪水的画作。
陈迹晃了晃口袋里的铜钥匙，金属碰撞声清脆得像冰裂。钥匙链是用旧画笔的笔杆做的，上面刻着极小的“道”字，是他读《道德经》时随手刻的。两人锁门时，暮色已沉得像泼满钴蓝的画布，街角的路灯刚亮起，暖黄的光在地面投下细长的影子，像画笔在纸上拖出的淡痕。
他们没走多远，周苓突然停下脚步，指尖攥紧了陈迹的手——风里混着细微的异响，像指甲刮过玻璃的锐响，从画室方向传来，刺破了夜的安静。陈迹的脸色瞬间沉下去，他想起《道德经》里“善战者不怒”，可此刻心脏却像被颜料桶砸中，沉甸甸地疼。他拉着周苓快步往回跑，夜风灌进衣领，带着秋末的凉意，却吹不散心底的慌。
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