她平时舍不得抽这么贵的烟。
“你说反了，”林海摇头，又递过去一支，顺势为她点上。
“不是我带出了他，而是他让我重新回到了这个行业。”
林海像是和老友分享般，讲述着遇见萧景辰的经历。
他将萧景辰“以编剧为核心”的理念娓娓道来。
周清辞安静且认真地听着，夹着烟的手指开始微微颤抖。
这个细微的动作，道尽了她内心的波澜。
“因此...我们打算从自身开始，做出改变。”
待最后一句话落下，林海的手指重重按在《原罪》的封面上。
“所以，就选它了！”他的语气斩钉截铁：
“和另外几个故事相比，这个剧本场景集中，人物关系深刻，制作成本可控——是我们打响第一枪的最佳选择。”
他抬眼看向还在努力消化信息的周清辞，声音沉稳道：
“清辞，我打算投资拍《原罪》，由你全程参与，担任编剧。”
周清辞的眼睛微微睁大，呼吸明显地停滞了一下。
“除此之外。”林海从公文包里取出一份早已备好的合同，平稳地推到她和烟灰缸之间。
“我们新成立的辰海影视公司，想聘请你担任编剧总监，负责所有项目的剧本开发和团队建设。”
他翻开合同，指向薪酬条款：“年薪三十万，加上项目分红，这是我们现阶段能给出的最大诚意。”
林海顿了顿，迎上周清辞难以置信的目光，郑重补充道：
“三年之后，只要出成绩，我承诺公司的股份一定有你一份。”
周清辞的目光在《原罪》和那份劳动合同之间来回游移，指尖的烟灰不知不觉积了长长一截。
这份突如其来的希望与惊喜太过沉重，反而让她生出几分不真切感。
过去的十年里，她习惯了被退稿、被婉拒。
习惯了在凌晨三点的出租屋里，就着冷掉的剩饭修改不知第几稿的剧本。
更习惯了给那些大编剧当“影子写手”，最后却连署名权都没有。
甚至于很多时候，连微薄的尾款也常常石沉大海。
但她始终守着最后一道底线——宁可接低价活，也绝不写违背良心的剧本。
此刻白纸黑字写着的“编剧总监”和“三十万年薪”，像是一个过于美好的陷阱。
她几乎能听见心底那个被现实
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