它。但我感觉到了——它要撞上我的脚后跟，所以——”
“所以你提前避开了。”
沉默。笔在纸上划出一道长长的墨线。
陈默睁开眼。他没有转身，只是盯着面前空白的墙壁。“科尔曼，你现在能看到什么？”
“墙。你的背影。记录员的右肩。”
“还有呢？”
“没了。”
“描述你正前方的地面。”
停顿。科尔曼的声音变低了：“地砖。接缝。一块暗色的污渍——像以前有人在这里洒过墨水。”
陈默的指尖掐进掌心。科尔曼描述的是他正前方的地面，而那面墙后面是整个实验区的死角，没有光源，没有反射面，没有任何能让一个背对第八席的人看见的东西。
但他看见了。
“记录员。”陈默说，“把刚才那段记下来——科尔曼在背对第八席的情况下，准确描述了视野外的地面细节。”
笔尖在纸上刮出沙沙声。声音停下后，他说：“记完了。”
“再报一次呼吸。”
“只有三个人的呼吸。”
“第八席的呢？”
“停了。”
陈默慢慢转身。冷光灯从正上方照下来，白色粉尘圈完整地躺在地面上，边缘没有踩痕，内部没有脚印。第八席的位置空荡荡的，没有影子，没有轮廓，没有任何异常。
但粉尘圈的外侧，多了一道窄痕。
细长，笔直，从圆圈边缘一直延伸到记录员的脚边——像有什么东西贴着地面爬过去，身体太窄太轻，没在粉尘上留下完整的痕迹，只拖出一条线。
陈默盯着那道窄痕看了五秒。然后他抬起头，看向记录员的脸。
五官齐全。眼睛、鼻子、嘴巴、眉毛——所有器官都在正确的位置上，形状正常，比例正常。但陈默无法让视线在那张脸上停留。目光像碰到了一层看不见的油膜，每一次都滑开，落向记录员的肩膀、领口、手中的纸页。
他记住了记录员的声音。记住了他握笔的姿势。记住了他袖口上一道缝了三针的裂口。
但那张脸，陈默闭上眼，发现自己只能回忆起一个模糊的轮廓——像隔着磨砂玻璃看人，五官全部融在一起。
“记录员。”他说，“你叫什么名字？”
记录员愣了一下。“你问过我了。”
“再说一遍。”
“图尔。记录员图尔。”
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