科尔曼闭上眼睛。
“告诉我，我现在抬了几根手指。”
陈默把右手举到科尔曼面前，伸出两根手指。
科尔曼的嘴唇动了动。“两根。”
“你怎么知道的？”
“我看见的。”
“你闭着眼睛。”
科尔曼的呼吸变得急促。眼皮在颤抖，像有人在他紧闭的眼睑后面撑开了一双不属于他的眼睛。“闭上的……是我的眼睛。不是它的。”
陈默慢慢放下手。
他回头看向地面。粉尘圈里的白色粉末纹丝不动，圈外那道窄痕还留在原处，从圆圈边缘延伸到图尔脚边。但窄痕的末端变了——它不再是简单的线条，而是分出了五个分支，像一只趴在地上的手，五指张开，指尖朝上图尔站立的位置。
陈默蹲下身，用指尖碰了一下那道窄痕。粉末沾上他的手指，凉得像刚从地下挖出来的石头。
他站起来，看向图尔。
图尔还站在原地，手里攥着记录纸，表情困惑而茫然。五官依旧清晰——眉毛、眼睛、鼻子、嘴巴——但陈默的视线每一次试图聚焦，都会像碰到油膜一样滑开。
“你们为什么一直看着我？”图尔问。
声音从嘴里发出。同时，另一个声音从第八席的方向传来，和他说的完全一样：
“你们为什么一直看着我？”
陈默没有回头。他盯着图尔的脸，视线滑开，又聚焦，再滑开——像一个人试图在暴雨中看清对岸的人。
第八席方向的声音停了两秒，然后又说了一句话。
这一次，声音不是从粉尘圈里传来的。
是从陈默背后。
从他自己的影子里。
“现在轮到第九席了。”
陈默猛地转身。地面上，他的影子被顶灯压成脚底的一团黑。但粉尘圈里，白色的粉末开始移动——不是被风吹，不是被震动，而是自己流动，像有什么东西在粉末下面爬行，把粉尘推开，露出底下暗色的地砖。
粉末组成了四个字：
第九席是你。
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