短暂的胜利。
然后记录簿的封面开始发光。
不是圣光，不是烛光——是医院消毒灯那种冷白色的光。光从封面的纹路中渗出，在空气中展开成一幅画面：一间现代重症监护病房。
白色的天花板。
吊瓶架。
监护仪的屏幕曲线缓慢起伏。
床上躺着一个男人。面容消瘦，颧骨突出，嘴唇干裂，但五官轮廓和陈默一模一样。他的胸口随着呼吸机上下移动，胸前贴着电极片，连接线延伸至床头的监护设备。
陈默盯着那张脸，像盯着镜子里的倒影——只是镜中人比他瘦了二十斤，皮肤苍白得像从未见过阳光。
那是他的原身。
穿越前的身体。
没有死。
一直躺在某家医院的ICU里，靠机器维持生命体征。
画面中的男人缓慢睁开了眼睛。
瞳孔聚焦。不是那种刚苏醒的迷茫——是准确的、有目标的注视。他望向画面另一侧的陈默，嘴唇动了动。
声音从画面那边传来，带着呼吸机面罩的杂音，但每一个字都清晰可辨：
“终于轮到我归还你了。”
雷诺的母语。
陈默穿越前从未学过这种语言，但此刻他听懂了——不是翻译，是雷诺的记忆在最后一刻给出的馈赠。这句话的意思是：你占用我的身体够久了，现在该我拿回属于我的东西了。
封面上的画面开始收缩，像水面的涟漪逐渐平息。冷白色的光收敛回纹路中，记录簿恢复了静止。
但那个问题留了下来。
陈默盯着合上的封面，感觉雷诺的记忆又剥落了一层——像墙皮脱落，露出下面的另一层墙。他不知道自己还剩下多少属于雷诺·艾德伍德的东西。
“原件。”他重复这个词，声音很轻，“那个身体里装的是谁？”
记录员没有回答。
科尔曼把匕首收回鞘中，手掌上的伤口还在渗血。“不管是谁，”他说，“它已经醒了。”
陈默低头看自己的右手。手指上还残留着纸页的触感，指尖沾着科尔曼的血迹。他能感觉到这具身体仍然属于他——至少现在还是。但封面上那幅画面告诉他，归还程序没有中断，只是推迟了。
第三栏的书写被打断了，但原件已经确认。
它醒了。
它在等他回去。
记录员的声音从台子对面传来，带
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