么会。这锁前日才换的。"
她走过去，一步一停。
锁眼口上有一层灰白，像蜡，比蜡硬。
"锡。"她说。
"姑娘认得。"
"药炉封口就用锡。灌进去，凉了就硬。"她抬起右手，"给我一根细的、硬的、不怕烫的。"
他把簪子从她袖子里抽出来，放进她手里。
"用这个。"
簪身那处弯过又掰直的痕，正好硌着指腹。
她俯下身。左肩一动，眼前发黑，她停了一停，等那片黑过去。
他把手伸过来，托住那把锁，另一只手扶住她的腕。
"你扶着。"她说，"别用力。"
"嗯。"
簪尖探进锁眼，一点一点，把锡往外挑。锡很脆，挑下来是碎屑，落在青砖上，一粒一粒，像拔下来的牙。
挑到第七下，钥匙进去了。
"喀。"
三把锁都开了，门还得两个人推——门轴老了，门板沉。
他推。她看见他后颈上的筋一根一根绷起来，喉头里有极轻的一声响，像风从破纸里过。
门开了。
"有人不想让这道门开。"她说。
"姑娘这话。"邵笑，"门这不是开了。"
"门开了。"她说，"可有人灌过锡。灌锡的人，得知道锁是哪天换的、钥匙是什么样、谁会来开、谁先开哪一道。"
邵没有接话。他的笑还在，只是薄了一层。
三、底册
库门开的那一下，里头的气涌出来：樟脑，陈纸，潮。
三大架，底册按年立着，黄绫面子，脊上贴签。
"七年前。"她说。
书办抽出那一册，摆在案上。
翻到那一页，"苏瞻"两个字上头有一处刮痕，纸起了毛；旁边补了一个小字。
殇。
"刮的人手很稳。"她说。
"做老了这行的。"书办低声说。
再下一行，蝇头小字：
"十一月，补正。"
他伸手，把那一页往自己这边挪了半寸。
"抄家是七月。"他说。
"补正是十一月。"她接。
"先有案，后有据。"
她想起另一件事：苏清也死在十一月。
人死了，才补一个"殇"字——殇是写给死人的
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