没有行人,没有可疑的影子。但她知道,有人在看着她。那种感觉,像一根针扎在后脑勺,不疼,但你知道它在哪儿。
晚上,姜正来敲门。他站在门口,手里拿着一份文件,脸上带着伤,嘴角那道疤已经结了痂,暗红色的,像一条蜈蚣趴在他脸上。
“怎么了?脸色这么差。”
林晚摇头。“没事。没睡好。”
他看着她,没有追问。“顾城那边有新动静。他在国内找了个代理,准备起诉我们垄断。下周开庭。”
林晚的眼泪涌上来。她咬着嘴唇,不让它流下来。“他不在乎输赢。他只想拖。”
姜正点头。“对。他拖,我们就陪。他耗,我们就耗。他有钱,我们也有。他有人,我们也有。”
林晚看着他。“你爸知道吗?”
姜正沉默了片刻。“不知道。别告诉他。他老了,扛不动了。”
林晚的眼泪流下来。她别过脸去,假装看窗外的夜景。“你扛得住吗?”
姜正看着她。“扛得住。欠我妈的,还没还完。”
林晚没有说话。她不知道该说什么。他欠他妈的,还了十年。他妈死了,他还在还。他不知道他妈会不会原谅他,但他还在还。够了。
第二天,林晚去了月季园。她比平时早了一个小时。天还没亮透,雾很大,什么都看不清。陈秀英不在路口,马灯也不在。她一个人走进去,雾在脚下流动,像一条白色的河。那些月季被雾罩着,只露出一点点红色,像害羞的姑娘。
她走到母亲的碑前,蹲下来。碑上湿漉漉的,露水顺着刻字的凹槽往下流,像眼泪。她伸出手,轻轻摸了摸那些字。沈慧。两个字,刻得很深,一笔一划都很用力。
“妈,有人盯着我们。我不知道是谁。他喜欢你种的花,但不喜欢它们被别人抢走。他说,顾城输了,他不输。他不知道他是谁,不知道他要干什么,不知道他什么时候来。但我怕。”
风吹过来,把雾吹散了一些。她看到碑前的花,昨天放的,还是新鲜的,红色的花瓣上挂着露珠,在雾里闪闪发亮。她想起那封信里的话——“你妈那些花我很喜欢。”他真的喜欢吗?还是只是说说?
手机亮了。是苏晴的消息:“林晚,今天来我店里看看?进了新品种。”
林晚看着那行字,回复:“好。下午去。”
她站起来,拍了拍膝盖上的土。雾还没有散,但她不想等了。她走出月季园,上了车。后视镜里,雾还在流动
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