乔晚在乔家庄住了近两年，从别院回城后的日子，像是被人按进了模子里。
每日晨起请安，午后绣花，傍晚陪母亲说话，夜里在灯下读书。日子过得规规矩矩，像一匹被熨斗烫平的绸缎，一丝褶皱都没有。可她心里知道，那绸缎底下，藏着一条怎么也熨不平的褶子。
那方绣着“离”字的帕子，被她压在妆匣最底层。只有在夜深人静、丫鬟们都睡下时，她才敢取出来，摊在掌心，就着烛火看。墨迹已经模糊了，可她记得他写这个字时的样子。那日他靠在窗边，她说“你连名字都不告诉我”，他沉默了片刻，从怀里摸出那方帕子，用手指蘸了茶水，在石桌上写了一个“离”字。水迹很快干了，她没来得及看清，他便把帕子递给她，说：“回去再看。”她回去看了。看了两年。
两年里，她没有他的任何消息。就像这个人从她的生命里彻底消失了，连一片影子都没留下。她有时候会想，他是不是伤好了就走了，走了就把她忘了。可低头看见掌心的帕子，又觉得不会。他不会忘。她信他。信他什么？她说不清。信他会回来，信他不会骗她，信他心里有她。可有时候，在那些翻来覆去睡不着的夜里，她也会想：万一呢？万一他不回来了呢？万一他说的“等我”只是客气呢？她把帕子塞回妆匣最底层，压在那些不常戴的首饰下面，好像压得深一点，那些念头就不会冒出来。可它们还是会冒出来，在每一个她不留神的缝隙里。
这天午后，乔晚正在房里描花样，母亲身边的丫鬟来传话：“小姐，老爷让您去书房。”她放下笔，理了理鬓发，跟着丫鬟去了。
乔守拙的书房在乔府东跨院，三间打通，宽敞明亮。平日家里议事、见客、处理事务，都在这里。乔晚走到门口，看见门虚掩着，里面有人说话。她正要叩门，听见父亲的声音传出来：“……这事，你自己跟她说。”
乔晚的手停在半空。
另一道声音响起，低沉，沙哑，带着她梦里听过无数遍的语调：“是。”
她浑身僵住了。那是陆离的声音。她不会认错。两年来，她把这个声音在心里翻来覆去地磨，磨得像一枚薄薄的铜钱，边缘都快透了。她深吸一口气，推开门。
书房里，乔守拙坐在书案后面，手里拿着一卷书，没看，目光落在她身上。书案一侧，背对着门口，立着一个挺拔的身影。深青色劲装，腰束玄色革带，长发束起，露出修长的后颈。
他转过身。
两年不见，他比从前更沉稳了。脸上的少年
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